Text und Fotos: Ulla
Ackermann
Es ist einer jener Tage, an denen man beim Aufwachen den Herbst riecht. Das Zelt ist naß von Tau, so wie das Gras und die Wacholderbüsche nahebei, die mit wildem Salbei um die Wette duften. Dahinein mischt sich der Geruch von Holzfeuern. Ihr Rauch steigt aus den Winkeln und Spalten der Hochtäler des Hohen Atlas wie weiße Säulen in den fahlblauen Morgenhimmel über Südmarokko.
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