Text: Bert Baesgen
Fotos: Dirk Schröder

Wenn in Mitteleuropa längst die Osterglocken blühen und keiner mehr an eisigen Schnee denkt, streifen zwei verwegenen Deutsche auf Ski durch den schwedischen Nationalpark weit über dem Polarkreis. Zelt, Verpflegung und fünf Liter Sprit für den Benzinkocher sind in der Pulka verstaut, die sie hinter sich her ziehen. Auf was für eine abenteuerliche Trekkingtour sich die beiden eingelassen haben, auf der sie nicht nur Füchsen begegnen und Polarlichter am Himmel flimmern sehen, das können Sie im folgenden nachempfinden.

Was uns heute erwischt, hatten wir uns allenfalls für den letzten Tag vorgestellt

Seit zwei Tagen sind wir in seinen Klauen gefesselt. Und wie! Wir fragen nicht mehr nach Sonnenschein. Er wütet und heult, fetzt und zerrt, drückt und zieht, tobt und rast, knallt und fällt; wäre uns nicht schon in der ersten Nacht Hören und Sehen vergangen, so doch spätestens jetzt: Das Zeltgestänge biegt sich wie ein Flitzebogen in Winnetous Händen, wie in einer Tropfsteinhöhle tröpfelt Kondenswassser in unser allerheiligstes Innenzelt, und die aufgehängte Kerzenlampe schaukelt wie in der Kombüse eines sinkenden Schiffes. Wir sagen schon lange nichts mehr. Es hat uns regelrecht die Sprache verschlagen. So einen Schneesturm hatten wir nicht einmal im Film gesehen. Doch wir sitzen mittendrin im Sarek, satte drei Tagestouren zur nächsten Straße, live sozusagen.

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